حين أصبح الغبار أكثر بصرًا من العين: إدغار ديغا وفن الرسم بألوان الباستيل

في مساء رمادي من شتاء باريس يستيقظ إدغار ديغا ليكتشف أن الضوء قد نسي عنوانه: فقدت المباني حوافها، وصارت الوجوه تعبر الشارع بلا ملامح. ويسلّمه الطبيب استدعاءً للمثول أمام محكمة الأشياء التي توشك أن تختفي، حيث يجلس الضوء على كرسي القاضي وتقف العين متهمة بالعجز، وحين يُسأل كيف سيرسم وبصره يضعف يجيب بأنه سيرسم ما يتذكره، فإذا قال القاضي إن الذاكرة غير دقيقة قال ديغا إنها لذلك قد تكون أصدق. وفي مرسمه تتكلم ألوان الباستيل، فيقول له الأزرق أن يتذكر السماء، ويقول له الأحمر أن يبحث عنه في ارتجاف القلب، ويتوهج الأصفر بين أصابعه كآخر مصباح في مدينة أطفأت نوافذها. ولأنه لا يرى وجه الراقصة ولا قدميها ولا المسرح، يرسم تعبها والألم المخبوء في حذائها واللحظة التي يقف فيها الجسد بين السقوط والطيران، وكلما ضعف بصره ازدادت ألوانه جرأة، حتى يقول لصورته في المرآة إنه يخشى أن يبصر طوال حياته من دون أن يرى. ويُختم الكتاب درسًا في الباستيل، الصباغ العاري الهش كالغبار والقوي كذاكرة رفضت أن تموت، وينتهي أمام النافذة الأخيرة التي ما زالت الذاكرة قادرة على فتحها.