100 الحادي عشر أفينيو: حين أصبحت الواجهة سماءً ثانية

أمام برج جان نوفيل الزجاجي المطل على هدسون في نيويورك يقف معماريٌّ اعتاد أن يقرأ المبنى من واجهته، فيجد سطحًا يتغير كلما تحرك أمامه، ونوافذ ترفض أن تقف في صفوف عسكرية، وسماءً تتكسر قطعًا، فيسميه عينًا معمارية ضخمة. وفي فصول متتابعة يتتبع تمرد نوفيل على النافذة المتكررة، والفسيفساء الزجاجية التي تكسر المدينة ثم تعيد تركيبها كما تفعل الذاكرة، والشبكة الحديدية التي تبدو فوضى وهي نظامٌ يتسع للحرية. وفي الداخل يدخل هدسون والسماء والغروب إلى غرفة المعيشة، ويتخيل امرأةً تراقب خيط الفجر يضرب لوحًا بعد لوح، وطفلًا يسأل أباه أين تنتهي نيويورك. ويصير الغروب ساكنًا لا يدفع إيجارًا، ويصير الزجاج مادةً تقول نعم ولا في اللحظة نفسها، ويتعلم الراوي ألا يحكم على العمارة من صورة. وحين يبتعد نحو الهاي لاين يأخذ من نوفيل فهمًا لواجهةٍ تظل تسأل، ويكتب في دفتره أن العمارة تحطم مرآة المدينة كي تمنح كل قطعة سماءً مختلفة.